10 anos de Magali

É pegar numa foca, numa lontra, num panda, numa lebre e no dartacão, misturar tudo e temos a Magali.

A cadela mais fofinha, mais meiguinha, mais mal cheirosa do universo.

Muitos, muitos parabéns, Migalhinha!

Que continues com a brincar com tudo o que mexe, que continues a roubar as sardinhas ao gato do vizinho, que continues a chorar para o queijo fresco, a tocar piano no fogão da cozinha, a roubar manteiga, a ladrar a quem toca à campainha, a pedir colinho, a dormir na cama da Laura por muitos e muitos anos. Por infinitos anos. Que os nossos coraçõezinhos não aguentam ficar sem ti!

hoje tive um dia mimoso

Ah muito giro e tal ... "é pena é não ser em português"

já deito esta expressão pelos ouvidos. Sempre que algum português canta alguma coisa em inglês, zás, leva logo com este tipo de comentários.

Somos cidadãos do mundo. Compomos como bem nos apetece. E se me apetecesse compor em chilibibilidês? Hã? Não podia só porque nasci em Portugal? Que raio de argumento é este??!! Não posso ter chilibibidês no coração? Não me pode servir de referência, de inspiração?

Como portuguesa que sou, tenho que gostar de cozido à portuguesa, de galos de barcelos, de touradas, de matanças do porco, de vinho tinto, de fado e da Joana Vasconcelos? Not! Por acaso dos galos de barcelos até gosto. Mas se fossem galos de outra cidade qualquer ia gostar também. Eu gosto é das cores, tanto se me dá de onde é que vêm.

Também diriam ao Dali que os quadros dele eram bem fixes, mas faltam ali umas tortilhas para compor o ramalhete?!

A sério que não compreendo este tipo de posições. Acho totalmente desprovidas de sentido.

A arte e a cultura são universais. Têm todas as cores, todas as línguas, todos os instrumentos, todos os materiais que quisermos.

Ainda estou à espera do argumento que me convença. Ou talvez não. Não vale a pena darem-se ao trabalho.

Empreendedora lá isto!

Diz o menino Martim que "pelo menos não estão no desemprego", os trabalhadores que lhe alimentam o empreendedorismo. Podem estar a ser explorados, a viver na miséria, com contas da luz e da água em atraso, com mensalidades das escolas dos filhos em falta, sem comida na mesa, mas pelo menos não estão sem fazer nada.
Querido Martim, pode ser que um dia só tenhas merda para comer, mas sempre é melhor comer merda do que não comer nada.

Hoje posso dizer à minha filha que o amor venceu

Cá em casa mãe e filha adoram ouvir rádio. Na rádio ouvem-se as notícias. E um dia tive que explicar a uma menina de 4 anos que o amor não venceu.

Foi difícil, muito difícil. Porque ela não entendeu. Não conseguia perceber que era possível existir alguém que proibia outro de ser feliz. Que se toda a gente se podia casar, porque é que não podiam ter filhos? Porque não existe no mundo ninguém que nasça preconceituoso. Ninguém nasce homofóbico. Ninguém nasce mau. Mas, infelizmente, pode-se crescer no seio de famílias que não sabem o que é amar, nem educar, nem cuidar, nem respeitar.

Amanhã, para grande felicidade minha, vou poder dizer a uma menina que hoje tem 5 anos que, um dia, quando se apaixonar, seja por quem for, e se um dia quiser adoptar uma criança, o poderá fazer.

Porque sim, prefiro ocultar-lhe o facto de apenas ter sido aprovada a co-adopção. Falta tudo o resto.
Porque espero que muito em breve lhe possa dizer que somos pessoas a sério. Sem preconceitos.

Pelo amor! Pelo direito a ser feliz!

Famílias há muitas

E as minhas são as mais lindas do planeta e arredores!

 

Se a Angelina Jolie recorresse ao SNS

ainda teria as duas mamas. Provavelmente nunca teria sequer feito exames para detectar as alterações genéticas que fazem com que tenha mais de 80% de ter cancro da mama.
Provavelmente passaria 6 meses com sintomas e dores e má disposição, para lhe diagnosticarem uma depressão. Ela insistia que não existia qualquer tipo de depressão, a família perderia a paciência e gastaria balúrdios num hospital privado para que lhe fizessem um diagnóstico correcto.
Aí, iria ser encaminhada para o público para começar os tratamentos. Deixariam-na horas à espera em salas frias, cheias de gente, para um oncologista nem sequer a olhar nos olhos. Deixariam-na esquecida, a apanhar correntes de ar, numa sala com um qualquer programa da tarde a dar na televisão, à espera da radioterapia, até os familiares darem com ela e reclamarem.
Provavelmente levaria adesivo de casa para prender as agulhas e os fios, porque no hospital não havia.
Provavelmente, ligaria a quem mais ama, a pedir socorro, a chorar, porque está doente, cansada, não se consegue levantar da cama e nenhuma enfermeira foi capaz de lhe mudar os lençóis durante a noite.
Quase de certeza que, no dia seguinte, a família a tira do hospital e a leva para casa, contra as ordens médicas.

Foi das últimas vezes que vi a minha mãe rir às gargalhadas. Em casa. Connosco. Protegida.

Provavelmente, os familiares teriam que deixar de trabalhar e estudar para ter a certeza de que estava bem acompanhada. Para estarem atentos de cada vez que lhe trocavam os exames ou não lhe tiravam as dores.


Foi de uma coragem transcendente o que a Angelina fez. Aliás, esta mulher é extraordinária. Usa o mediatismo que tem para praticar o bem. Isso é inegável.
E como mãe, acho lindo ela ter tomado esta decisão a pensar nos filhos. Derreteu-me o coração.

A minha mãe morreu com a idade que a mãe da Angelina Jolie morreu.
A minha mãe nunca conheceu a neta.
O SNS fez questão de lhe roubar o tempo que poderia ter para lutar contra esta doença.
A mim roubou-me a mãe.

Porque às vezes os pés só trazem problemas!

Página do Diário da Frida Kahlo

A luta do Derek e da Cyndie

Não posso dizer que tenha sentido isto na pele, porque não aconteceu a um filho meu.

Aconteceu à minha mãe. E não o desejo a ninguém. A NINGUÉM!

Desejo sim que o nosso país evolua de uma vez por todas no tratamento dos pacientes.

Desejo que aposte nos cuidados paliativos à séria. Que deixe morrer em paz quem se sabe que não vai sobreviver. Sem dores, com o mínimo de sofrimento, sem medo, com apoio, com compreensão, com carinho, com conforto e com dignidade.

Aviso à navegação: estas imagens são fortíssimas. (Dão para o choro compulsivo!)

O cancro do meu filho Derek em imagens, in revista Sábado.

Tenho eu duas cadelas em casa

para o gato do vizinho entrar, avançar pelo corredor e ir marcar território na mala da piscina.
Isto foi na sexta.
Hoje foi na bola de pilates e na minha mala preferida. De todas as malas no mundo, tinha quer naquela.
E assim, de repente, só me saem asneiras tão feias, mas tão feias que até tenho vergonha de as escrever...

Já agora, dêem-me dicas para tirar este cheiro horroroso antes que me dê um treco!

O primeiro Domingo de Maio

Imaginava lá eu que em 2006 festejaria o último dia da mãe com a minha mãe. Enchi-a de presentes. Lembro-me que chorámos abraçadas uma à outra. No fundo não queríamos presentes. Queríamos mais tempo. Queríamos uma cura. Um milagre.
Hoje, não tenho a mãe que tanto queria beijar. Mas tenho a filha a quem entalho os lençóis à noite, a quem encho de mimos cada vez que cai, quem carrego ao colo quando precisa de mimo, a quem prego ralhetes quando passa das marcas, a quem costuro vestidos para as bonecas, a quem obrigo a comer sopa, a quem leio histórias mesmo cheia de sono, a quem ensino as constelações na noites de agosto, a quem faço todos os bolos de aniversário, com quem planto dálias, ervilhas-de-cheiro e alfazema. Como a melhor mãe do mundo me ensinou.
Não há dia em que não sinta falta dela, da voz dela, do cheiro dela, do riso dela. E dói-me. Mas guardo essa saudade num sítio bem escondido no fundo do meu coração, para de cada vez que a Laura me perguntar se tenho não tenho saudades da minha mãe, eu conseguir responder com um sorriso sincero "Sim, tenho. Muitas. Imensas. Mas guardo-a aqui no meu peito para todo o sempre". E ela sorri também.

Por isso, tal como todos os dias desde que a Laura nasceu, todos os dias são nossos. E hoje foi dia de pequeno-almoço no sofá, de me oferecerem flores, de irmos à praia brincar, de uma birra porque a barbie tinha as maminhas à mostra e não encontrávamos a parte de cima, foi dia de fazer festinhas à Essi e à Magali, foi dia de sol, de falar mal do passos coelho, de abraços, de cantigas, de rock no auto-rádio, de insistir para que coma a sopa, foi dia de vestidos às florzinhas, de espalhar creme depois do banho, de pentear cabelos cheios de nós, de fazer rir a melhor filha do mundo e deixar-me levar pelo sorriso doce dela e deixá-la dar mais um mergulho. Dois. Três.

Já te ofereci a minha felicidade numa bandeja. A minha felicidade a ti te devo. Por me ensinares a ser forte. Por me ensinares o que realmente importa.
Obrigada, Mãe! Feliz dia da mãe, Mãe!

a lolitar desde 2007

laura pinta a titi com olhos verde sininho e baton vermelho e blush escuro

Como é que se chama esta Avenida? Liberdade!

Solta a ultrabomba que há em ti (eu já tinha avisado)!

Aqui e aqui !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!


"a revista Arte Sonora colocou este trabalho na lista dos 10 Melhores Álbuns Nacionais de 2012. Todas as razões, as melhores aliás, para ver ao vivo e a cores este quarteto surpreendente no Palco Antena 3 no 19º Super Bock Super Rock."


"The Quartet of Woah! prometem deixar escrito e bem escrito que o rock nacional existe e recomenda-se."



Vivaaaaaaaaaaaaaaa!!

Lolitas we have a problem

"Nova Lei: pais notificados quando menores são apanhados bêbedos"

e se se lembram de notificar os menores quando os adultos forem apanhados alcoolizados?

máquina de lolitar

Lolitar.
(do latim aparvalhare, um)v. int. 1. Acto de fazer lolitagens;2. Deitar cá para fora amarguras, irritações, parvoíces e palavras pirosas do coração; 3.O mesmo que esticar o cabelo na marquise da Rosa.


e cá está a nova máquina de lolitar! já chegou!

Não se consegue ler em ciclovias

A minha piolha pediu-me para a levar a andar de bicicleta. Como gostamos muito de ler, pus dois livros - um para cada uma - debaixo do braço e siga!
Resultado: gente, demasiada gente, putos malcriados, mães, pais e avós aos gritos, bebés e cães de todos os tamanhos e feitios a atravessarem-se na ciclovia à maluca! Estava tudo possuído! Cada vez que arranjava um lugarito sossegado e fazia um cigarro para começar a leitura, vinham não sei quantos marmanjos e sentavam-se ao meu lado. Perdi a conta às vezes que mudei de lugar. E às vezes que tive que perseguir a Laura para que não atropelasse ninguém com a sua bicicleta. Bicicleta esta que a data altura (não sei como) se virou por completo, parecia que ia subir aos céus, e a miúda fez um mortal. Raspou o rabiosque, a mão e uma perna. Nem uma lágrima. Olhou para mim como que a tentar perceber o que lhe tinha acontecido, levantei-a do chão, sacudi-lhe a roupa, dei-lhe um beijinho e acabámos por vir para casa comer gelados e apanhar os últimos raios de sol no quintal maravilha.
De repente apareceu um gato todo assanhado a perseguir a Magali. Eu gritei-lhe, o gajo bufou-me e veio na minha direcção. Ora, o que tinha eu mais perto de mim? A abençoada bicicleta. Dei-lhe um pontapé, ela voou na direcção do gato do demónio que apanhou alto susto e fugiu para o quintal do lado.
Fim.

Primavera

Trocam-se os piqueniques no chão da sala pelos piqueniques na relva,
Troca-se a lã felpuda por vestidos de algodão,
Semeia-se a nossa própria hortelã,
Abrem-se as janelas,
Voltamos aos baloiços, aos bolos de terra, às flores do jacarandá,
Ás idas à praia sem hora de regresso, aos jantares sem hora para terminar e às lolitices.
Viva a Primavera.

(Obrigada Mãe. Não podias ter escolhido melhor nome para mim.)

Ode às chuchas

Um dos dentes definitivos da Laura está a nascer todo torto e apesar dos meus traumas com dentistas, decidi levá-la ao dentista.
Até porque durante anos fui massacrada por deixar a miúda usar a chucha à vontade dela e levei com os filmes todos sobre dentes tortos e atrasos na linguagem.
Eu estava um bocado (muitooooooooo) nervosa, ela adorou. Riu-se às gargalhadas, recebeu imensos elogios, tem um dentes fabulosos (não sai à mãe nesta parte), o dentista fartou-se de brincar com ela e acabou por ser tudo divertidíssimo. Delirou com o aspirador de baba e quis saber para que servia cada instrumento (de tortura, na minha modesta opinião).
A chucha até aos quatro anos e meio não lhe estragou nada. A mim torrou-me a paciência ao aturar sermões de gente chata.
Nunca hei-de deixar que se metam com a chucha dos meus bebés!
E é só isto!

Babada é o meu nome do meio

Eu sei que havia uma lengalenga qualquer com um coelho que sai da toca, mas fui honesta e disse-lhe que não me lembrava como era, que ela tinha que fazer assim e assado. E ela fez! Demos gritinhos histéricos, saltámos, abraçámo-nos e ela ainda me fez ir buscar os all star para me mostrar que sabia apertar os meus atacadores também. Temos atacadeira de serviço lá em casa. Quem precisar, disponha!